Paz de los ojos en blanco

Contemplan aterrados lo que aman porque lo perderán.

He entendido ahora, de pronto, a esos desgraciados que sufren cuando aman.

Lo he entendido justo ahora, por la paz. Preciosa como un renacuajo en la palma mojada de un niño, una columna de sol, silencio con restos rosas al atardecer.

La gratitud me ocupa entera y me desmaya. Estoy enamorada de la paz.

Pero suenan tambores a lo lejos. Me temo tanto. La ceguera, la repetición terca de lo mismo.

Además, no debo ser demasiado feliz porque el mundo está lleno de sufrimiento y puedo ser castigada. Si no sufro yo, podrían ser castigados otros. Otros. Los que amo. Beso el suelo, aprieto los ojos, rezo o como se llame, lo que sea. ¿Se acercan los tambores? Remonta el tam tam.

¡Ah, pero esta paz! Perfecta. Un poco muerta, que la perfección es muerte. Los vencejos anidan en los tubos de ventilación de los edificios en este patio terraza que parece una cala al fondo de un acantilado rojo.

El sol recorta unas fachadas sobre otras. Hace geometrías intensas.

Una sábana es agitada por la brisa en un tendedero.

La temperatura es perfecta. Mediados de agosto. Puedo atravesar la sombra con mi mano, el aire ensombrecido con mi mano: lo penetro. El sol aún ilumina el cielo.

Se pondrá pronto.

¡Esta paz!

Cómo puedo apresarla.

Qué ejercicios de estiramiento y fuerza he de hacer para que se quede, qué hábitos asentar, qué rutina implementar, qué sacrificar y a qué dioses, a qué profesional...

Cómo puedo no perderla.

Se irá. Me dejará. Me abandonará por otro.

Lloro.

Es tan perfecta.

Me pone los ojos en blanco.

Cuánto te añoro, paz de los ojos en blanco, y aún no te he perdido.